Cambios

Este blog se acabó aquí hace algún tiempo. Si quieres más, pincha aquí.
Nos vemos.

See you up there...

Hasta aquí

Trenes de juguete, amores
de cartón y piedra pómez.
En todo lo hueco, en todo lo vacío
Te depositas, esperas permanecer.


Yo ya sabía
Que levantar la vista era suficiente para tocar el mar, el rincón apenas del mar
Que puede tocarse desde aquí.

He aprendido una nueva forma de amar
Que tampoco me hace feliz.

En piedras sobre las que a veces pongo flores
Y pienso en ella
Y me aguanto

Estatua de carne y de aire,
Homenaje a un demonio que nunca duerme

Laberintos que construyo con palabras
Para encerrar dentro a mi animal

Atravesado por el vuelo de la golondrina más rápida del mundo
Este rincón de polvo y sol y aburrimiento

Soy la pieza que inexplicablemente sobra del rompecabezas terminado,
Al amanecer una sombra que se disuelve.
Los ojos oscuros de regresar del paraíso,
Flexible y musculoso el corazón.

Me tengo reír, y ponerme la chaqueta,
Me tengo que marchar, y dejar que llueva
Sobre mis huellas.

Dentro de poco mi sonrisa no querrá decir nada.

Futuros

Borges:

[...] Y luego hubo otro cuento, que se llama Las ruinas circulares, con el que me ocurrió algo que no me ha sucedido nunca. Ocurrió por única vez en la vida, y es que durante la semana que tardé en escribirlo (lo cual, en mi caso, no significa morosidad, sino rapidez) yo estaba como arrebatado por esa idea del soñador soñado. Es decir, yo cumplía mal con mis modestas funciones en una biblioteca del barrio de Almagro; yo veía a mis amigos, cené un viernes con Haydée Lange, iba al cinematógrafo, llevaba mi vida corriente y al mismo tiempo sentía que todo era falso, que lo realmente verdadero era el cuento que estaba imaginando y escribiendo, de modo que si puedo hablar de la palabra inspiración, lo hago refiriéndome a aquélla semana, porque nunca me ha sucedido algo igual con nada.

Los caminos invisibles

Permíteme de vez en cuando
Soñarte como a mí me dé la gana.
Dividida en estaciones, en minutos o segundos,
Única, irrepetible.



Sólo una vez derribadas las palabras, entre los escombros, superadas las enfermedades de la mente que me obligan a enmudecer con su chantaje, conseguiré hablar de ti, del bien que me hace tu sonrisa. Un convencimiento fatal y luminoso: el azar y mi deseo te han elegido para habitar la parte más generosa y habitable de mi alma, también la más brutal. Mi capacidad de amar no se devuelve, una vez entregada. Va a ser imposible que te olvide cuando no estés. Te escondo todo lo que puedo la fealdad del mundo, sus ojos culpables, te deifico en secreto para ser el único que te rinde culto paradespués proclamarte y entregarte al viento. Tú, verdaderamente luminosa, única, has recordado volar. Yo estoy encantado y lo disimulo y me hago el duro para prescindir de todos los lenguajes que hasta ahora me han resultado inservibles, soy tímido como un niño pequeño e ignorante como el hombre que soy, recién abandonada la caverna. Ahora hablo magia y bailo conjuro y tengo el corazón de un león recién comido, que conserva en los dientes el sabor de la sangre, que puede desaparecer en cualquier momento convertido en un sonido, en un árbol, en un camino, en lo que quiera porque sólo cree en las leyendas. Pronto seré un fundido a blanco o un murmullo de viento.

el otro verano

una ola verde y azul, un murmullo torrencial de exagerados decibelios donde hierven voces de mujeres que han llorado, ríos llenos de peces donde hay pianos de Schubert sumergidos, las ganas de gritar el miedo de gritar, como si algo fuera a volverte loco, a llevarte de aquí, los dedos clavados en la roca ignoran el dolor o lo invocan, suben la apuesta en cada mano resistiendo más de lo necesario, alternativamente, desfalleces y te nutres de tu desfallecimiento.

In girum imus nocte

Cualquier escenario puede servir para coreografiar una despedida, un milagro o un crimen. El peso geográfico apenas se siente, la acción da significado al decorado, es nuestra intención lo que convierte un lugar en repugnante o conmovedor, en una antesala del infierno o en un homenaje al amor y la belleza. Ante ti, la ciudad de Barcelona, el barrio chino. No es un ejemplo. Vives aquí, es un decir, que vives. Te ocultas aquí, hasta aquí has llegado huyendo de algo. De qué.


El dueño del cuento sentía que los tenía enfrente, que estaban atentos, o no, a cada uno de sus movimientos. Cada reacción de los otros tenía valor por sí misma. Pero no podía pensar en ellos como el público instalado en un patio de butacas, tenía la impresión de conocerlos a todos de vidas anteriores, de guardar una lágrima, un insulto, un beso, para cada uno de ellos.

este vals

Antes del crepúsculo, al amanecer.

Se aproxima el momento en que la dicha consista
En desvestir de piel a los cuerpos humanos,
En que el celeste ojo victorioso
Vea sólo a la tierra como sangre que gira.

Vicente Aleixandre



Ausencias como la nuestra,
En la belleza de una isla,
A contratiempo, a contracorazón,
Un salto al vacío nunca consumado.

El amor es una epidemia de los espejos,
Una palabra clave para acceder al otro lado.

Este mármol le vendrá muy bien a la lápida de otro,
Va a salir mi tren y yo voy a enterrar en el cenicero
Mi as de corazones y tu retrato.

Lo más importante es navegar.
Nadie regresa del amor.

Es el día más desapacible del invierno, hay que aprovechar
Que apenas haya nadie por las calles,
Despedirse hasta mañana o hasta luego en tu portal,
Desearte suerte y desear volver a verte aunque la ciudad se nos trague después,
Apetito cruel de la máquina de estropear cuentos de dragones y princesas.

Este abismo, este acabamiento,
Se parece al amor,
Se parece a la soledad.

Raro es el momento en que se detiene;
Sucede poco, permanece poco o nada,
Está siempre en todas partes,
En casi todas partes,
Encadenado al mundo
Como tú y como yo,
Sabe que nadie espera que regrese,
Que nadie sabe por qué sonríe.



Un instante antes de decir tu nombre
Me despierto
Y busco entre las sábanas un aliento, un resto de fuerza
Que me arranque de la cama.
En este momento termina el día y empieza una pesadilla,
Tomo otro café y te dejo de buscar, me despido del sol, cierro ventanas y balcones,
Me quedo a solas con el invierno, aquí dentro.

Soy el ángel que me sobrevive, que me sobresueña.
Sin mí estoy perdido, así que quiéreme mucho
O déjame en paz.



Yo, que he sido un río tranquilo, soy una montaña y ahora un árbol,
soy un lago que duerme en el fondo de mis ojos.
Puedo vivir sin ti,
no he vuelto a tu cama para echarte de menos ahora.

como si yo nunca

Es posible que me haya cruzado con ella en la calle del carmen y no la haya llegado a ver, de tanto mirar al suelo. En el viaje al corazón de las tinieblas la belleza es un atributo opcional del delirio. Ocurre o no está, y nunca como milagro. También la belleza es desdeñable en un lugar tan oscuro, al que la luz no llega. Podía haber pasado por delante de tus narices y tú no darte ni cuenta.

Agua mineral con gas

El dueño del cuento estaba triste pero no lo sabía, y por eso el cuento siempre le terminaba mal. Entonces se pasaba tres días encerrado en casa, preocupado se preguntaba la razón por la que el cuento había vuelto a acabar así de mal, pero no encontraba ninguna respuesta que le gustara. Habrá sido mala suerte, se decía, y, como no podía estar todo el día lamentándose, quieto sin hacer nada, volvía a empezar el cuento desde el principio, llevando mucho cuidado en cada movimiento, a medida que el cuento avanzaba, huérfano y tembloroso, por los caminos de siempre

Die Hamletmaschine (Di adiós hijodeputa)

Ich bin nicht Hamlet. Ich spiele keine Rolle mehr. Meine Worte haben mir nichts mehr zu sagen. Meine Gedanken saugen den Bildern das Blut aus. Mein Drama findet nicht mehr statt. Hinter mit wir dekoration aufgebaut. Von Leuten, die mein Drama nicht interessiert, für Leute, die es nicht angeht. Mich interessiert es auch nicht mehr. Ich spiele nicht mehr mit.

Heiner Muller

En cada funeral, siempre lo mismo. Se trata de estar triste y aliviado, por supuesto, no funciona demasiado bien y acaba siendo un lamentable espectáculo, lágrimas lágrimas en los ojos, espuma por la boca y una media sonrisa idiota de sumisión religiosa o éxtasis místico. In dust we trust. No somos espíritus rebeldes con una sola vida que vivir, somos espíritus y punto, sombras en tránsito, reflejos y proyecciones de lo que creemos que somos, y no de lo que creemos que deberíamos ser. La contravención, el acuerdo asumido desde el principio con los dientes apretados como un error, una derrota. Y estamos todos juntos en esto, sabemos que la nave se hunde, que este retraso no es un plazo que acabará algún día, sino un presente que viviremos como castrados, por el resto de nuestra vida. Criminalizados, proscritos, entre nosotros nos reconocemos y nos cuidamos, pero estamos todos heridos por la misma calavera: el futuro, que quizá hemos perdido para siempre...

Den Geist Aufgeben

EVER TRIED

EVER FAILED

NO MATTER

TRY AGAIN

FAIL AGAIN

FAIL BETTER

Samuel Beckett

Por soñar

. La Unión Libre (eco de André Bretón)





Mi mujer de cuello interminable,
de cuello de palacio de invierno, madriguera
que se recorre beso a beso.
Mi amor de voz de algas danzando narcotizadas
con las olas.
Mi mujer de arroz y de pan blanco.
Mi mujer de paciencia de lanzadora de cuchillos.
Mi mujer de labios de ginebra oscura,
de labios de francotirador.
Mi mujer de dedos de tablero de ajedrez,
de dedos de revolución.
Mi mujer de ojos de escalera de caracol,
de ojos de rusa futurista.
Mi única mentira verdadera,
mi mujer de aliento de luna llena,
mi mujer en mi cama: mi lenguaje, mi primera cicatriz,
creciente,
menguante,
mi ruina.
Mi mujer dividida en tres trozos,
mi otra alma incompleta,
la mitad de mi sudor.
Mi mujer ardiendo en la garganta.

Mi mujer sin nada debajo,
mi mujer de velocidad vegetal,
de manos de convicto atadas a la espalda.
Mi mujer de sentido contrario,
de dirección prohibida
Mi mujer de cara de baño de plata,
mi mujer de fiebre, de relojes.
La otra cara de mi mujer,
mi alivio diario.
Mi mujer de sonrisa de cuento acabado,
de orgasmo fingido.
Mi mujer debajo de mí,
mi amor-espejo.
Mi mujer, la trampa desvelada.
Mi ex mujer, mi universo
abandonado.
Mi mujer recién llegada
del fondo de la oscuridad,
mi mujer latiendo en su pecho de doble reloj de arena.
Mi mujer moldeada en un sueño de Rodin,
Mi mujer bajo la luz adecuada
se convierte en mi mujer
y me basta.

Nada

Apenas
Demasiado
Poco



...hasta encontrarte.


Afuera la ciudad llueve a corazón abierto. Yo no sé si algún día seré quien todos merecemos.
Buscaba la paz en la derrota, en la entrega sin condiciones. Sólo me servía rendirme.
Mis venas son vías de tren,
Soy la distancia a la que orbito de mí mismo
Imitando el pulso pendular
De las estaciones.
Fundido con mi mitad toro recorro el laberinto de su nombre,
Vivo, respiro, escribo
Persiguiendo aquél misterio,
Buscando, buscando.
Voz manos cuello boca
Vida para morder
Estaba aquí hace un momento.

Sueños posibles

Los textos ya no se excusan. Aparecen. Brotan las palabras como lágrimas indiscutibles y tratar de detenerlas, por orgullo o por vergüenza, no sirve de nada, no funciona.

El sol y los paisajes. La soledad otra vez.

Renunciando y perdiendo las convicciones se convierten en dudas. Quizá la sabiduría consiste en no buscar respuestas.

Mitologías

Tienes miedo de ser como Teseo, un simple mortal escurridizo y miserable, como todos.
A tí lo que te pasa es que tienes miedo de no ser el Minotauro...

Tienes miedo de ser Ulises, aquél cuyo viaje termina en su reino de Itaca frente al mar, aquél que ha regresado del descenso a los infiernos de Hades y ha dejado de navegar.
Tienes miedo de no ser Nadie.

Tienes miedo de ser Prometeo, con las entrañas devoradas por el águila de los días en un ciclo que no tiene fin.
Tienes miedo de no ser Sísifo, eternamente condenado al intento y a la esperanza.

tErrores

Cuando el hambre te pone un cuchillo en la Saliva, cualquier cosa menos una tregua, Encuentras tu camino, oportunidades para un Madrugar pero que puede aguantar todo que si sirviera para algo más que para mandarlo todo al carajo, por emplear un decirlo, por lo menos un cincuenta por ciento, es lo mismo, darlo a entender, una vez dada forma de no nombrar, ni esperar para qué entenderán los solos y los locos, hermanos concreta y menos evidente que la mía garganta no puedes siquiera pensar en tragar cualquier cosa menos la paz, todo lo que suicidio de alguien que sólo detesta el resto de servidumbres con una sonrisa esconder el miedo, las ganas infinitas de término suave y transatlántico, todo hay que extrañarlo y fuera, hacerlo de otros, o lo que la forma, el vuelo inconsútil del vacío, otra engañarse, si sólo me entienden o me que merecen una voz más firme, más

Adicciones

Al llegar a casa dejo la maleta en el suelo del salón y mientras el ordenador arranca lleno la lavadora hasta la mitad de la ropa sucia que ha vuelto conmigo del viaje. Ha sido muy poco tiempo, algunas camisetas no han sido usadas ni una vez. Estoy agotado después de siete horas y media de tren, pero las palabras me llegan hasta la punta de los dedos sin apenas pasar por el cerebro. Es mi forma de suicidarme, lenta y cobarde.

He elegido un disco de Ella Fitzgerald teniendo en cuenta que no quiero permitirme el acceso a la melancolía fácil de unas canciones demasiado usadas. Quizá debería dormir unas diez horas y dejar pasar este momento, pero algo como una sed de venganza me tira del estómago, un rencor profundo contra mí mismo que no acabará aquí ni ahora, pero contra el que debo seguir despierto, aunque mañana por la mañana todo vuelva a empezar de nuevo, incluso antes del primer café, del primer cigarrillo.

Nori Kami

Los antiguos dioses griegos convertían a sus amantes en estrellas para que no desaparecieran del todo y pudieran ser recordad@s.

"Sin embargo, cuando el tiempo reanudó su marcha, la imagen de Myû se fue empequeñeciendo poco a poco, se convirtió en un punto borroso y, al fin, se fundió en la calima. La ciudad se fue alejando, las siluetas de las montañas se desdibujaron y, al fin, la isla entera desapareció como si se fundiera en el halo de luz. Aparecieron otras islas y, también ellas, de igual forma, desaparecieron. Poco después, tuve la sensación de que nada de lo que dejaba atrás había existido nunca."

Haruki Murakami. Sputnik, mi amor.

Me derrumbo sin prisa, junto y debajo y entre y sobre mis restos crece una primavera de gestos y pelos y uñas otras caricias del aire.

Hay una sonrisa al fondo de tanta amenaza de ruina. Sin notas aclaratorias persigo confundo los rastros de tu olor.

No lo encontraré aquí. Cae otra fachada, una columna se contrae hasta convertirse en un pájaro beso buscando nido.

Empezar así...

...Sin tabaco y sin apenas tiempo de aportar ni cuatro letras, una fotografía que más me valdría la pena olvidar aunque quién puede después de tanto tiempo buscando el contraluz adecuado, el que convirtiera ese cuarto en algo más que un depósito de fiebre.





Así están las cosas. Genero gran cantidad de basura a lo largo del día, sobre todo palabras. Reciclo lo que puedo, el resto quedará aquí, si no se me olvida la contraseña del login.